Cuaderno de notas, textos, reseñas; de Horacio Beascochea.
En“Parque Industrial”, la poesía busca abrirse camino en un territorio inhóspito y árido, entre el desconsuelo, la arena, ciertas miserias. Allí, los versos aluden a los invisibles, «gente naciéndose desde la misma tierra», en palabras del autor.
Continuar leyendo «Parque Industrial, gente naciéndose desde la misma tierra»
LOS VIEJOS
I
La vejez
tiene poco que ver
con la edad
un cuerpo entrado en años
habitado por una conciencia
que vive plenamente
libre para elegir su rol en el mundo
sin miedo a la novedad
no es un viejo
Continuar leyendo «Zona de colaboraciones: «Los viejos», de Cristian Carrasco»
Y este blog sigue, entre tropiezos, pausas y versos, buscando la magia que sirva de pretexto para evitar una clausura definitiva. En el intermedio, lecturas y más lecturas. El azar de compartir en una red social versos de Jorge, el ganarme de mano en un primer contacto, sus libros, el intercambio sobre los blogs y su (in)utilidad.
Continuar leyendo «Zona de colaboraciones: poemas de Gerardo Burton»
Plástica bilis
Llena de viento una bolsa roza en su vuelo incierto la ventana de un primer piso.
La cortina esmerila transparencias sin privar a la sombra que en el interior una luz de velador anima.
Continuar leyendo «Zona de colaboraciones: “Plástica bilis”, de Hernán Lasque»
Continuar leyendo «Zona de colaboraciones: «Nubes» y otros poemas, de Edith Galarza»
Lentes sin soportes
apuntes dispersos,
un libro a medio leer
sobre el teclado lleno de polvo
agonía de domingo
la fe en (algunas) personas
el verano y sus relámpagos
de melancolía
truenan saqueadores
en playas impolutas
como si el blanco
ocultase su hipocresía
otra Patria
atiende a los invisibles
desnuda opulencias
egoísmos, mentiras
ardua tarea la de
batallar contra un sentido
que cercena derechos
y normaliza diferencias
tender una mano
compromiso ineludible
para convertir la desesperanza
en posibilidad.
Castañuelas rotas, memoria quebradiza, el banco de una plaza abandonada.
Hipocresía, apagón informativo, rabia como fluido espeso*
La lluvia y sus golpes bajos.
Picar cebollas, un atajo para soltar las lágrimas. Los hombres no lloran, No.
Los versos garabateados, las voces y las máscaras.
Frases como listas, como si sirvieran de algo.
Los textos que faltan, las lecturas que reparan, el arte y la belleza, libros, lugares donde anclar la esperanza.
Nosotros.
(*)En préstamo, de Alejandra Costamagna, El sistema del tacto.
